!

Я проплыл три темных океана –
много затерялось между строк.

Мысли выпадают из карманов –
проглотил гигантский осьминог.

Почему-то исчезают лапы
под кроватью – кто-то дал отпор.
Я плыву и жду, когда же шляпа крикнет над башкою «Гриффиндооооор!».

В этой жизни много недоделок. Ежедневник датами пестрит. Я смеюсь. Играет что-то Шерлок
там на Первом. Ой. На Бейкер-стрит. Я бегу. Дорога под ногами желтого льняного кирпича. Не забыть бы утром звякнуть маме. Посетить бы вечером врача.

Как неумолимо тонет время. И с эфеса исчезает кровь. Мушкетер рисунком акварельным под дождем стирается с листов. Я плыву, но дальше все труднее.
Нет ни крыльев,
ни фестралов,
ни метлы.

Общество – как сотни Бармалеев, а в стихе опять сломался ритм.

Обувь стерлась. Гусеница машет мне кальяном, свесившись с гриба. На листочке маленький барашек не дотянет, бедный, до утра.

Я плыву. И ветер не попутный. Но поделать нечего. Плыву.
Почему-то исчезают люди.
Те, которых я давно люблю.
Почему-то исчезают мысли –
вывалился утром целый клок.

Я плыву уже почти три жизни.

Надо мной все тот же потолок.