К сожалению или к счастью, я практически абсолютно политически безграмотна и не могу оценить весь масштаб того, что происходит сейчас в Украине. Однако меня изо дня в день обуревает животный страх за людей, которые мне дороги, и за весь украинский народ. Это очень трудно, честно.. Я не знаю, что и почему будет лучше: возврат Крыма России или дальнейшее владение им Украиной, не знаю, как относиться к Беркуту, ведь там те же люди, просто подчиняющиеся приказу, не знаю, отчасти верить или же не доверять вообще российским СМИ. Не знаю многого... Я лишь хочу, чтобы все разрешилось минимальными жертвами и воцарились мир и дружба.
..smile♥
Translate
понедельник, 3 марта 2014 г.
вторник, 25 февраля 2014 г.
суббота, 22 февраля 2014 г.
понедельник, 17 февраля 2014 г.
!
Я проплыл три темных океана –
много затерялось между строк.
Мысли выпадают из карманов –
проглотил гигантский осьминог.
Почему-то исчезают лапы
под кроватью – кто-то дал отпор.
Я плыву и жду, когда же шляпа крикнет над башкою «Гриффиндооооор!».
В этой жизни много недоделок. Ежедневник датами пестрит. Я смеюсь. Играет что-то Шерлок
там на Первом. Ой. На Бейкер-стрит. Я бегу. Дорога под ногами желтого льняного кирпича. Не забыть бы утром звякнуть маме. Посетить бы вечером врача.
Как неумолимо тонет время. И с эфеса исчезает кровь. Мушкетер рисунком акварельным под дождем стирается с листов. Я плыву, но дальше все труднее.
Нет ни крыльев,
ни фестралов,
ни метлы.
Общество – как сотни Бармалеев, а в стихе опять сломался ритм.
Обувь стерлась. Гусеница машет мне кальяном, свесившись с гриба. На листочке маленький барашек не дотянет, бедный, до утра.
Я плыву. И ветер не попутный. Но поделать нечего. Плыву.
Почему-то исчезают люди.
Те, которых я давно люблю.
Почему-то исчезают мысли –
вывалился утром целый клок.
Я плыву уже почти три жизни.
Надо мной все тот же потолок.
много затерялось между строк.
Мысли выпадают из карманов –
проглотил гигантский осьминог.
Почему-то исчезают лапы
под кроватью – кто-то дал отпор.
Я плыву и жду, когда же шляпа крикнет над башкою «Гриффиндооооор!».
В этой жизни много недоделок. Ежедневник датами пестрит. Я смеюсь. Играет что-то Шерлок
там на Первом. Ой. На Бейкер-стрит. Я бегу. Дорога под ногами желтого льняного кирпича. Не забыть бы утром звякнуть маме. Посетить бы вечером врача.
Как неумолимо тонет время. И с эфеса исчезает кровь. Мушкетер рисунком акварельным под дождем стирается с листов. Я плыву, но дальше все труднее.
Нет ни крыльев,
ни фестралов,
ни метлы.
Общество – как сотни Бармалеев, а в стихе опять сломался ритм.
Обувь стерлась. Гусеница машет мне кальяном, свесившись с гриба. На листочке маленький барашек не дотянет, бедный, до утра.
Я плыву. И ветер не попутный. Но поделать нечего. Плыву.
Почему-то исчезают люди.
Те, которых я давно люблю.
Почему-то исчезают мысли –
вывалился утром целый клок.
Я плыву уже почти три жизни.
Надо мной все тот же потолок.
воскресенье, 16 февраля 2014 г.
Подписаться на:
Сообщения (Atom)










